L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un contemporain message. La journée blafarde du outil découpait des ombres distinctes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un endurance dont il n’arrivait pas à découvrir l'objectif. Cette fois, pourtant, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les lignes du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du acteur. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une richesse plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet imminent lumineux. Il releva le minois et posa son regard sur son stand dans la miroir. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était ressemblant à la portrait du roman, jusqu’à la plus infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une libre contamination de fragments d’un donne oublié. C’était un continuité en fil d’exécution, une guiche avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque malgré lui. Son connaissance se vida alors que sa main traçait les visions restants, enchérissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son formulation devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été rédigé. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la glacier, son radiation n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, seul le donne resta sur le bureau. La ultime phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de disparaître.
